Los niños vienen en tamaños, pesos y colores surtidos.
Se les encuentra en cualquier lado trepando, colgados, corriendo, saltando, etc... Las mamás los adoran, las niñas los odian, las hermanas y los hermanos mayores los toleran, los adultos los desconocen y la vida los protege.

Un niño es la verdad con la cara sucia, la sabiduría con el pelo desgreñado, la esperanza del futuro con una rana en el bolsillo.

Un niño tiene el apetito de un caballo, la digestión de una bomba atómica, la curiosidad de un gato, los pulmones de un orador, la imaginación de Julio Verne, la timidez de una violeta, la audacia de una trampa de acero, el entusiasmo de un fuego artificial y, cuando hace algo, tiene cinco pulgares en cada mano.
Le encantan los dulces, las navajas, las sierras, los libros con láminas, el hijo de los vecinos, el campo, el agua, los animales, Papá, los trenes, los domingos por la mañana y los carros de bomberos.

Le desagradan las visitas, los regaños, los peines, los libros sin láminas, las lecciones de música, las corbatas, el barbero, los abrigos, los adultos y la hora de acostarse.

Nadie se levanta tan temprano, ni se sienta a comer tan tarde.
Nadie mas puede meterse en el bolsillo un cortaplumas oxidado, una fruta mordida, medio metro de soga, una bolsita vacía, dos caramelos, diez centavos, una honda, un trozo de sustancia desconocida y un auténtico supersónico de clase con un compartimiento secreto.

Un niño es una criatura mágica. Usted puede cerrarle la puerta del cuarto donde guarda las herramientas, pero no puede cerrarle las puertas de su corazón; puede echarlo de su escritorio, pero no puede echarlo de su pensamiento. Todo el poderío suyo se rinde ante él: es su carcelero, su jefe, su amo.

Pero cuando usted llega a casa por la noche, con sus esperanzas y ambiciones hecha pedazos, el puede remendarlo todo con dos palabras mágicas: "Hola Papá".